дружбе, о времени, о жизни, о любви

Бахчисарайская районная газета «Слава труду» продолжает свою издательскую деятельность. На этот раз мы издали сборник юной поэтессы

Лины Шмигельской «Всплеск».

 

О дружбе о времени о жизни о любви 2

Мы как-то привыкли, что печатаюО дружбе о времени о жизни о любви 4т свои стихи уже достаточно взрослые авторы. И если бы мне сказали, что это стихи школьницы, я бы не поверила, настолько они взрослые. Начала их читать с некоторой долей скептицизма, но скепсис мой быстро прошел, и уже не могла оторваться.

Что-то мне знакомое почудилось, вспомнилось. Да, да. Конечно, несколько десятков лет назад было такое крымское открытие. Юная ялтинская поэтесса Ника Турбина, которую заметил сам Евгений Евтушенко, помог ей издать первый сборник «Черновик» и написал к нему предисловие. Ника Турбина в 10 лет на фестивале в Венеции получила главный приз – «Золотого льва». Так вот, стихи Лины Шмигельской напомнили мне ту девочку по силе, образности, недетскому восприятию жизни. Только ее творчество в отличие от Ники без надрывов, без постоянно присутствующей трагической нотки и более осознанные, что ли. Лина пишет о природе и предлагает посмотреть на нее с другого ракурса, и мы удивленно обнаруживаем, что этого раньше не замечали, так любовно и точно описывает она причудливые ее нюансы.

О дружбе, о времени, о жизни, о любви – своеобразно, так, как представляет себе это человек, наполненный высокими чувствами, одухотворенный. Ее кредо – не жить наполовину, а всей широтой своей души, отдаваясь без остатка. У нее пока еще бунтующая душа подростка, ей хочется во всем противоречить, но и проскальзывают уже мысли взросления, пригашающие бунт молодости.

А с какой любовью она пишет о нашем солнечном полуострове, о селе Мангуш (Прохладное) – гнезде своих предков. Недетская ностальгия по ушедшим временам, щемящая грусть по знакомым местам и людям, которых уже не вернуть. Кажется, что пишет человек, проживший жизнь, а не начинающий ее.

Пробует Лина себя не только в малых формах. Произведение о гречанке Александре можно назвать исторической поэмой. Молодец, что не боится писать развернутое полотно жизни. Значит, чувствует в себе силы и для этого. Как говорит сама юная поэтесса – одиннадцатиклассница Симферопольской школы №21, стихи она начала писать в раннем детстве, но серьезно отнеслась к этому занятию только теперь. Участвует в различных конкурсах, олимпиадах, печатается на литературном портале Стихи.ру под псевдонимом Лина Ангарская. И, как она сама говорит: «Пишу, потому что пишется. Лучше, чем уже было сказано, не скажешь, но напоминать людям о прекрасном и вечном, думаю, никогда не поздно».

Да, Лина, ты права. Твои стихи не просто срифмованные строки, которые пробежал глазами и забыл. Их читаешь медленно, вникая в смысл, и возвращаешься к ним снова, впитывая как губка.

Пиши, девочка, твори. Крепко держи в руках дар, данный тебе природой. Используй его во благо, и пусть он расцветает на радость людям.

Анна МАЖУКО.

Крыму

Люблю тебя, мой полуостров Крымский!

Среди долин природы первозданной

Оставил ты заветные страницы —

В них старины таинственной преданья:

И Херсонеса гордые руины,

И молчаливое величие Боспора,

Останки тавров, скифов и эллинов

На грани гор, степей, у кромки моря...

Ты всюду полон времени звучаньем,

Твой каждый уголок — калейдоскоп

Истории далекой и недавней,

Переплетенье древних жизни троп.

Люблю бродить по улочкам старинным

Под тихий шелест виноградных лоз,

Люблю твой мир придуманно-картинный,

В котором жить немногим довелось.

Здесь солнце льет потоки золотые

На скаты крыш и маковки дерев,

Здесь небеса хрустально-голубые

На землю смотрят, взором замерев.

Люблю тебя, мой полуостров Крымский,

Жемчужина морей глубоководных!

Твое величье в простоте сокрыто,

А красота — в радушье благородном.

 

Каменистою белою тропкою

Каменистою белою тропкою,

Средь зелёных гор,

Я шагаю поступью робкою,

Устремляя взор

В небеса, необъятно синие,

Лес дымит листвой,

Там, вдали, на заветной линии,

Облака толпой

Громоздятся, и ватой сахарной

Опускаясь в став,

Тихо тают в лугах непаханных,

В мятом шёлке трав...

Обернусь...за пригорок прячется

Мангуш белый мой,

А внутри и смеётся, и плачется...

Я хочу домой.